Buenos Aires, la multicolor, nos formula miles de preguntas en cada cartel, en cada esquina. Nos llama por incontables nombres cuando vamos distraídos e involuntariamente nos damos vuelta para mirarla a los ojos e intentar descifrar quiénes somos ,en medio de la multitud que cruza la avenida.

 Cuando uno escribe algo lo cristaliza de algún modo, pero aunque lo haga en piedra, hasta ella se desgasta con el tiempo y la escritura se borra. Hay infinitas combinaciones de palabras para nombrar lo que sentimos y muchas de ellas se contradicen, se anulan mutuamente, se eclipsan, se niegan. Como malabaristas, jugamos con las ideas tratando de no tomarnos demasiado en serio y cada tanto nos esfumamos como pompas de jabón, sin dejar rastros. 

 El tiempo pasa tan rápido que muchos olvidan que hace casi seis años comenzamos a atravesar una pandemia. En esos días, se decía con tono apesadumbrado que había una maldición china que sentenciaba: "ojalá te toquen vivir tiempos interesantes". Pese a todo, pese a la velocidad de los días transcurridos, pese a la urgencia por hacer todo lo que no significa nada y pese a que paulatinamente nos vamos acostumbrando a grados cada vez más altos de crueldad social sin inmutarnos, como si fuéramos ranas que nos van sumergiendo en agua que se calienta imperceptiblemente y así mueren hervidas sin darse cuenta, creo en lo profundo del corazón que ese aislamiento y ese coqueteo con la muerte que fue la pandemia, esa magnífica demostración de fuerza del imperio del fin del fin, dejó secuelas en el fondo de nuestra esencia. Aunque las ignoremos, aunque el vertiginoso avance de los días nos atonte y olvidemos quiénes somos, hay noches y tal vez más que nada cuando la luna crece, que la recuerdo en silencio y me pregunto si algo aprendimos o si fue todo pérdida y quedó en el olvido. Si tal vez, esa indiferencia por el destino del otro se fue incubando junto con el virus mortal que entonces nos acechaba, si el lucero guarda alguna promesa para esos niños que siguen naciendo, como si nada hubiera pasado.

 Hace muchos años (sería aproximadamente a principios de los 80), recuerdo haber leído una de las tiras de Caloi, en donde su personaje Clemente, protestaba por la existencia de las aceitunas rellenas; según él, bastaba con que disfrutáramos de las originales. Y yo coincidía y lo sigo haciendo. Me desespera cada vez más, desde aquéllas épocas, la aparición de infinitas variedades de los infinitos productos que se venden en las góndolas y pienso en cuánto tiempo valioso mucha gente pierde eligiendo tal vez la mejor combinación de yogur, con frutas diversas o cereales, galletitas de todo tipo y color, mayonesas, etc. La industria no tiene límites en diseñar numerosísimos productos con tal de incrementar las ventas y así es como ya casi ni le sentimos el sabor a una ensalada de zanahorias. Gastamos nuestro tiempo en el supermercado (el poco que tenemos). Claro que no me olvido de los que no tienen acceso a estos lujos. Y deben conformarse directamente con las marcas más económicas (en el mejor de los casos que tengan el dinero suficiente para comprarlas). El mercado no descansa, recomiendo la película "Ruido de fondo", de Netflix, para seguir pensando estas cuestiones.

 Atrapar el sol en el cristal que somos para que nos entibie en las noches de invierno. Luz del mediodía dentro de la piedra.  Brillo del brillo de la mañana, eco de la vida que tiembla cuando respiramos. 

 Escribo cartas con manos que señalan el cielo y arrullan las mañanas dormidas, los trenes nocturnos que no llegan a destino. Cargamento de almas que persiguen ilusiones que nunca llegan a alcanzar. En el silencio de una plaza lejana, de las olas del mar de las palabras, de las caracolas sonoras, del multicolor océano que solo vemos en esos días en que el sol avisa que algo importante va a suceder. Hay un perfume en el aire, un aroma imperceptible que anuncia el amanecer que nunca vemos. El sol del sol en el cielo del cielo, uno adentro de otro. Infinitas mamushkas que nos abrazan desde la música que estalla en el aire y nos acaricia sin darnos cuenta.

 Mi nuevo libro-Castalia en flor.

Disponible en El Debate-Librería. Pueyrredón 731. CABA