Si la memoria fuera un tapiz, me gustaría tener el tiempo para desanudar los hilos y así reinventar una nueva trama. No hay una única forma de interpretar una historia. Nuevas figuras aparecen cuando soltamos la mano que teje y desteje, girando la tela para que nos cuente desde dónde viene y hacia dónde va. 

 Esto es una guerra, amigos y amigas, esto es una guerra. Vivimos codeándonos día a día con la muerte. Si esto no nos hace reaccionar, no nos lleva a replantearnos nuestra escala de valores, no sé entonces qué lo podría hacer. Cada cual en su lugar sabe qué es lo mejor que puede hacer frente a esta situación. Ser digno o digna de las circunstancias. Si mañana nos toca irnos, que lo hagamos en paz, seguros y seguras de que hicimos todo lo que estaba a nuestro alcance para ser mejores, a lo mejor es algo muy chiquito cada día, pero que sea algo por lo que valga la pena ser recordado. Darle alguna palabra amable a alguien, despertar una sonrisa, ayudarlo a pensar y pensar con él. Levantar una casa después del derrumbe y encender el fuego cada mañana. Somos como islas desoladas en estos tiempos, pero tenemos las palabras como puentes para abrazarnos.

No sé cómo empezar a escribir estas palabras: Luis Gruss murió, por Covid. Luis, periodista y poeta, fue mi primer maestro de escritura, en talleres presenciales y virtuales. Con él aprendí que todos los días teníamos que escribir al menos diez líneas, y que teníamos que vivir sin esperanza ni desesperación. Me enseñó que si un día no tenía fuerzas para salir a la calle, lo mejor que podía hacer era empezar a ponerme los zapatos. Conocí a través de sus textos, publicados en su blog, suspendelviaje.blogspot.com , a sus gatitos, el pequeño ser Gruss Willis, y al Dr Expósito. En momentos difíciles me trajo el color de algún bosque solitario y me llevó a pensar en por qué las personas olvidamos y reconstruimos nuestra memoria todo el tiempo, y que cuando nos enamoramos de alguien, casi siempre lo hacemos de aquello que alguna vez habíamos amado en otra persona. 

Quedan sus textos en su blog : 

http://suspendelviaje.blogspot.com/

Como siempre dijo Luis: "Donde se ponen los pies, desaparecen los caminos", querido Luis, siempre atento, siempre presente, siempre generoso con tus palabras, te quedas con todos los que te conocimos y quisimos a través de esa apariencia un tanto adusta, por siempre. 

Reparo mi memoria con hilos de palabras.

 Cuando era chica compartía una cama cucheta con mi hermano. Justo enfrente, había una biblioteca que llegaba desde el piso hasta el techo de la habitación, repleta de libros, cuadernos y revistas. Recuerdo mirarla con fascinación y meter la mano a tientas para ver qué encontraba escondido en ella. Los libros siempre estuvieron presentes en mi vida, y eso se lo debo más que nada a mi madre. La veo leyendo todo el tiempo en cada rato libre que tenía. Este texto es para ella, la persona que sin decirlo con palabras, me ayudó a crecer caminando por puentes de papel.

 

 

Eran inolvidables las tardes de invierno en las que papá amasaba. Supuestamente, para hacer tortas fritas, pero las más originales que nunca conocí. Tortas al horno. Eran cuadradas y las espolvoreaba con azúcar, llenando una o dos bolsas grandes. Yo, en esa época, me las devoraba mientras preparaba exámenes. Siempre supe que cuando nos alimentamos, nos nutrimos de la esencia de quien prepara la comida. Y entonces desde ahí, desde esas tortas al horno, yo juntaba fuerzas para seguir adelante. 

 Me gusta almacenar, a modo de bitácora, notas de diarios o revistas, para releerlas.

Y esta me gustó especialmente.

https://www.pagina12.com.ar/345513-paula-maffia-eso-que-llaman-amor-al-arte-es-trabajo-no-pago